Wanjiku Mwangi : la femme qui a fait deux sauts de grenouille
Profil de personnage Du Projet Unscarcity
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Nom : Wanjiku Mwangi
Âge : 83 ans (dans les scènes des années 2050) ; née en 1990
Lieu : Zone Libre de Nairobi, Kenya (ancien Kibera)
Origine : Marché de Gikomba, Nairobi — où elle vendait des légumes adolescente
Rôle dans le cadre de la post-pénurie : La voix de l’expérience vécue, la perspective du Sud global, la grand-mère qui a été témoin de deux sauts de grenouille civilisationnels et n’est pas impressionnée par vos diapositives PowerPoint
La révolution de quarante-trois secondes
Voici une énigme : Comment envoyer 8 $ à votre grand-mère mourante à six heures de route quand vous n’avez pas de compte bancaire, que des voleurs patrouillent les routes, et que perdre une journée de ventes pourrait signifier que votre propre fille a faim ?
Avant 2007, vous ne le faisiez pas. Vous priiez. Vous faisiez confiance à des inconnus. Vous regardiez des gens mourir faute de transferts qui auraient dû être triviaux.
Wanjiku Mwangi avait dix-sept ans en 2007, vendant des légumes au marché de Gikomba à Nairobi quand son amie lui a montré une astuce sur un Nokia cabossé. Quarante-trois secondes. Quelques pressions de boutons. Huit cents shillings — environ 8 $ — se sont matérialisés dans la poche de sa grand-mère à Kisumu. Argent pour médicaments. Argent pour la vie.
« C’est là que j’ai compris, » raconte Wanjiku à ses arrière-petits-enfants maintenant, six décennies plus tard. « Nous n’avions pas besoin de copier l’Occident. Nous pouvions les sauter entièrement. »
En 2013, 43 % du PIB kenyan transitait par M-Pesa. Aujourd’hui ce nombre a gonflé à près de 60 % — plus de la moitié du sang économique d’une nation pompant à travers un système construit pour des gens que les banques avaient décidé de ne pas servir. Le pays n’a pas répliqué la banque occidentale. Il a inventé quelque chose de meilleur, quelque chose que l’Occident essaie encore de copier (et échoue surtout).
Voici la chute que les économistes du développement ont manquée : le Kenya n’a pas fait de saut de grenouille bancaire malgré sa pauvreté. Il a fait un saut de grenouille bancaire parce qu’il était pauvre. Pas de systèmes hérités à protéger. Pas de lobbyistes en place. Pas de « mais nous l’avons toujours fait ainsi ». Juste un problème et un téléphone.
L’Occident rénovait un château. Le Kenya construisait sur une plaine ouverte.
Wanjiku a vécu ce saut de grenouille. Maintenant ses arrière-petits-enfants vivent le second — et elle observe avec le scepticisme patient de quelqu’un qui a vu de grandes promesses avant, et avec l’espoir mérité de quelqu’un qui sait que parfois, de manière improbable, elles se réalisent effectivement.
Les chiffres qui ont tout changé (vérification de réalité 2024-2025)
Ancrons ceci dans le concret avant de flotter vers le futurisme.
Le miracle M-Pesa en chiffres :
- 34 millions d’utilisateurs actifs M-Pesa au Kenya (novembre 2024)
- 59 % du PIB kenyan transite par M-Pesa — soit environ 67 milliards de dollars annuellement
- 89,7 % de part de marché (la première chute sous 90 % depuis 2007 — la concurrence arrive finalement)
- 300 000+ agents dans tout le pays — plus de points de contact que les guichets automatiques, agences bancaires et bureaux de poste combinés
- Inclusion financière : De 27 % (2006) à 85 % (2024)
Le second saut de grenouille du Kenya — énergie :
- 79 % d’accès à l’électricité (contre 37 % en 2013)
- 90 % d’électricité provenant de renouvelables (géothermique, hydraulique, éolien, solaire)
- Un foyer kenyan sur cinq utilise maintenant des systèmes solaires hors réseau
- 22 millions de Kenyans servis par le solaire payant à l’usage de Sun King seul
- Le Kenya est maintenant le plus grand marché mondial pour les solutions solaires hors réseau
Ce ne sont pas des projections. Ce ne sont pas des livres blancs. Ce sont des preuves.
Wanjiku a vu son pays faire un saut de grenouille bancaire. Maintenant elle le voit sauter les réseaux électriques centralisés — évitant complètement les centrales à charbon pour le solaire décentralisé et bientôt, potentiellement, les nœuds de fusion. Les mzungu (Swahili pour Occidentaux) ont toujours pensé qu’ils étaient en avance. Il s’avère qu’ils portaient juste des sacs plus lourds.
Le scepticisme comme reconnaissance de motifs
Wanjiku n’est pas technophobe. Elle appelle ses petits-enfants en vidéo à Nairobi, Londres et Atlanta sur WhatsApp. Elle regarde des tutoriels YouTube sur les techniques agricoles. Elle peut transférer M-Pesa plus vite que ses petits-enfants ne peuvent déverrouiller leurs téléphones.
Mais elle ne confond pas outils et solutions.
« Vous les gens avec vos mots fantaisistes, » agite-t-elle la main avec dédain quand son petit-fils David explique l’économie post-rareté. « La Fondation, L’Ascension, Points d’Impact. Nous avions un mot pour cela quand j’étais jeune. Nous l’appelions ‘uhuru’ — liberté. Et laissez-moi vous dire quelque chose sur la liberté : elle n’arrive pas dans une mise à jour logicielle. »
Les promesses qu’elle a survécues
Le scepticisme de Wanjiku n’est pas du cynisme. C’est de la reconnaissance de motifs — l’instinct de survie de quelqu’un qui a vu assez de révolutions pour savoir lesquelles tournent réellement.
Elle a vu la Révolution Verte promettre de mettre fin à la faim. (Ça ne l’a pas fait.)
Elle a vu les programmes d’ajustement structurel promettre la prospérité. (Ils ont livré l’austérité.)
Elle a vu l’argent mobile transformer l’économie de son village — et a vu des collecteurs de dettes utiliser la même technologie pour harceler les agriculteurs qui ne pouvaient rembourser des prêts prédateurs.
Elle a vu Internet arriver et apporter de véritables merveilles : son petit-fils apprenant à coder à partir de tutoriels gratuits, la coopérative de sa fille vendant des perles directement à des acheteurs européens, les agriculteurs vérifiant les prévisions météo et les prix du marché. Mais elle a aussi vu des jeunes collés aux écrans, la dépression induite par la comparaison, les escrocs ciblant les personnes âgées.
« Chaque outil peut être utilisé pour construire ou briser, » dit-elle. « La question n’est jamais l’outil. La question est : qui le détient, et que veulent-ils ? »
La question qui coupe
Quand David essaie d’expliquer la vision de la post-pénurie — les 90 % de La Fondation (survie garantie pour tous), les Points d’Impact (reconnaissance gagnée qui remplace l’argent), les arbitres IA (systèmes neutres qui empêchent la corruption et assurent l’équité) — Wanjiku écoute avec l’attention concentrée de quelqu’un évaluant s’il faut faire confiance à un étranger avec l’argent médicament de sa grand-mère. Puis elle pose la question qui tranche l’abstraction comme une machette à travers la canne à sucre :
« Et qui décide ce qui est dans les 90 % ? Qui choisit ce qui est essentiel pour vivre et ce qui est frontière pour s’efforcer ? Parce que laissez-moi vous dire, quand j’étais jeune, ils disaient que l’éducation n’était pas essentielle pour les filles. Ils disaient que l’électricité n’était pas essentielle pour les villages. Ils disaient que l’eau propre n’était pas essentielle pour les pauvres. Alors qui décide ? Et que se passe-t-il quand ils se trompent ? »
David trébuche. Il parle de gouvernance distribuée, vérification PoD, nœuds civiques fédérés. Wanjiku hoche la tête, peu convaincue mais pas dédaigneuse.
« Peut-être, » dit-elle. « Mais je le croirai quand je le verrai fonctionner pour les gens auxquels personne ne pense. Pas les intelligents comme toi. Ceux qui ne peuvent pas lire, qui n’ont pas de téléphone, qui vivent où le réseau n’atteint pas. Quand votre système fonctionne pour eux, alors je croirai. »
Une vie en trois actes : de Kibera à la Zone Libre
Acte Un : La fille du marché (1990-2010)
Née à Kibera — l’un des plus grands quartiers informels d’Afrique, où 250 000 personnes occupent une terre constituant seulement 6 % de la superficie de Nairobi — Wanjiku a appris tôt que la survie nécessitait l’action. Sa mère vendait du chapati depuis un chariot. Son père réparait l’électronique jusqu’à ce qu’un AVC lui prenne les mains. À douze ans, Wanjiku aidait au marché. À quinze, elle avait son propre étal de légumes à Gikomba.
Kibera lui a enseigné des choses que les universités ne couvrent pas :
- Comment lire le visage d’un client pour savoir s’il marchandera ou partira
- Comment cacher l’argent dans des endroits que les voleurs ne regardent pas
- Comment survivre à une inondation quand la rivière Ngong déborde
- Comment enterrer l’enfant d’un voisin et être à votre étal au lever du soleil
Elle se souvient des promesses des années 1990. Programmes de développement qui s’évaporaient. Projets d’ONG qui construisaient des puits mais ne revenaient jamais réparer les pompes. Politiciens qui visitaient avant les élections et disparaissaient après. Elle a appris que les promesses étaient bon marché et le suivi rare.
Puis M-Pesa est arrivé. Le premier saut de grenouille.
Soudain elle pouvait envoyer de l’argent sans risquer les voleurs. Elle pouvait payer les fournisseurs instantanément. Elle pouvait économiser sans compte bancaire nécessitant des documents qu’elle n’avait pas. La révolution de quarante-trois secondes n’était pas théorique pour Wanjiku. C’était le médicament de sa grand-mère. C’étaient les frais de scolarité de sa fille. C’était la preuve que l’impossible pouvait devenir ordinaire du jour au lendemain.
C’est là que son espoir est né.
Acte Deux : L’entrepreneure (2010-2035)
Wanjiku a épousé James, un installateur de panneaux solaires, en 2012. Ensemble ils ont construit une petite entreprise : légumes et énergie, les bases de la vie. Quand leur premier micro-réseau solaire a alimenté dix foyers à Kibera, Wanjiku a pleuré — non parce que c’était profitable (ça l’était à peine), mais parce que le village de sa grand-mère avait attendu des décennies pour l’électricité qui n’est jamais venue. Maintenant elle apportait l’électricité aux gens que le gouvernement avait oubliés.
Elle a élevé trois enfants. Elle en a enterré un — un fils mort dans les Troubles de 2027, l’une des victimes quand la Falaise de l’Emploi a frappé le Kenya avant que quiconque ne soit prêt. La douleur ne l’a jamais quittée. Ni la détermination.
Quand les Zones Libres ont été lancées à Nairobi en 2029, Wanjiku était sceptique. Les Zones Libres étaient des zones désignées où la nouvelle infrastructure d’abondance était testée — des endroits où logement, nourriture, soins de santé et éducation étaient fournis gratuitement aux résidents, financés par des transferts de richesse de milliardaires qui avaient pris le Protocole EXIT et opérés par des travailleurs du Service Civique. Elle avait vu des programmes aller et venir, chacun promettant transformation et livrant des réunions. Mais elle a observé. Et lentement, à contrecœur, elle a cru — non parce que les promesses étaient plus jolies, mais parce que les résultats étaient visibles. Les cabanes en tôle ont disparu. Les enfants ont cessé de mourir du choléra. L’électricité est restée allumée.
C’est là que son pragmatisme a été forgé.
Acte Trois : La grand-mère (2035-Présent)
Maintenant à 83 ans, Wanjiku regarde ses arrière-petits-enfants jouer dans un parc qui était autrefois le bidonville de Kibera. Ils n’ont jamais vu de cabane en tôle. Ils n’ont jamais connu la faim. Quand ils demandent sur les « temps anciens », elle leur raconte les matatus et les étals de marché et le Nokia qui a tout changé.
« Vous avez fait deux sauts de grenouille, » leur dit-elle. « Une fois avec les téléphones. Une fois avec tout le reste. »
Ils ne comprennent pas pleinement. Ils ne le feront jamais. Et cela, pense Wanjiku, est tout le but. Une génération qui doit imaginer la pauvreté est une génération qui est arrivée quelque part qui vaut la peine d’aller.
Elle est la gardienne de l’histoire familiale, la résolutrice de litiges, celle qui se souvient de ce qui a été perdu pour que ses petits-enfants puissent apprécier ce qui a été gagné. Elle parle kikuyu à la maison même quand les enfants préfèrent l’anglais. Elle cuisine l’ugali comme sa grand-mère le lui a enseigné. Elle insiste sur les histoires.
« Vous pouvez avoir toute la technologie que vous voulez, » leur dit-elle. « Mais si vous ne savez pas d’où vous venez, vous ne saurez jamais où vous allez. »
C’est là que vit sa sagesse.
Ses petits-enfants : treize façons de regarder l’avenir
Les treize petits-enfants de Wanjiku sont dispersés à travers le monde et le spectre idéologique. Elle les aime tous avec une dévotion féroce et inconditionnelle. Elle pense aussi que plusieurs d’entre eux font de terribles choix de vie, et elle n’a pas peur de le dire.
Les Synthétiseurs
(Dans l’avenir du livre, les « Synthétiseurs » sont des gens qui embrassent l’amélioration technologique — interfaces neuronales qui boostent l’intelligence, modifications génétiques, et éventuellement l’option de télécharger leur conscience sous forme numérique. Ils contrastent avec les gens du « Patrimoine » qui choisissent de préserver l’expérience humaine traditionnelle sans augmentation. Les deux chemins sont également valides dans la vision du livre.)
David (28 ans, ingénieur logiciel, Nairobi) : Sa fierté et son inquiétude. Brillant, prospère, gagnant plus d’argent qu’elle n’a jamais imaginé. Il parle avec excitation d’interfaces neuronales, d’extension de vie, de fusion de conscience avec l’IA. Wanjiku écoute et voit un jeune homme fuyant quelque chose qu’il ne peut nommer.
« Tu veux vivre éternellement, » lui dit-elle. « Mais as-tu appris comment vivre aujourd’hui ? »
Amara (24 ans, chercheuse en biotechnologie, Londres) : Passionnée par l’amélioration génétique, traitant le vieillissement comme une maladie. Wanjiku s’inquiète qu’Amara voit le corps humain comme un problème à résoudre plutôt qu’un don à gérer.
« Ton arrière-grand-mère a vécu jusqu’à 96 ans, » lui rappelle Wanjiku. « Elle n’avait pas d’améliorations génétiques, pas de traitements d’extension de vie. Mais elle avait quelque chose que tu oublies : elle savait pourquoi elle vivait. »
Les gardiens du Patrimoine
Njeri (31 ans, agricultrice biologique, Kiambu) : A choisi de rester au village, de travailler la terre, d’élever ses enfants là où Wanjiku a élevé les siens. Elle utilise des techniques modernes — irrigation goutte-à-goutte, capteurs de sol, agriculture de précision — mais elle plante les anciennes variétés de semences, celles que la mère de Wanjiku plantait.
Wanjiku rayonne quand elle parle de Njeri, mais elle s’inquiète aussi. « Le monde change, ma chérie. Tu ne peux l’arrêter en plantant des graines. »
Kimani (19 ans, indécis) : Celui qui inquiète le plus Wanjiku. Pris entre deux mondes, incapable de s’engager dans l’un ou l’autre. Il voit ses cousins exceller dans leurs directions choisies et se sent paralysé par le choix.
« Tu penses devoir choisir entre l’ancien et le nouveau, » lui dit Wanjiku. « Mais peut-être le vrai choix est de savoir si tu vivras avec intention ou laisseras simplement la vie t’arriver. »
Celle qu’elle ne comprend pas
Grace (26 ans, chercheuse en conscience, Atlanta) : Parle de téléchargement d’esprits, d’existence indépendante du substrat, de conscience post-biologique. Wanjiku écoute et ressent le vertige du fossé générationnel s’élargissant en gouffre.
« Quand tu mourras, » demande Wanjiku prudemment, « veux-tu être enterrée à côté de ton grand-père, ou veux-tu être sauvegardée sur un serveur ? »
Grace hésite. « Cette question suppose un faux binaire, Shosh. »
Wanjiku secoue la tête. « Non, ma chérie. Cette question suppose que tu es encore assez humaine pour te soucier de l’endroit où repose ton corps. »
La vue longue : Wanjiku sur la post-pénurie
Sur le cadre 90/10
(Le Cadre 90/10 est la proposition économique centrale du livre : 90 % de ce dont les humains ont besoin pour s’épanouir — nourriture, logement, soins de santé, éducation — devient librement disponible à tous comme droit de base. Les 10 % restants — biens de luxe, expériences frontières, technologie de pointe — doivent être gagnés par « Impact », une mesure de contribution qui remplace l’argent. L’idée est de séparer survie et effort : tout le monde survit automatiquement, mais les gens ont encore des raisons de contribuer.)
« Alors vous allez donner à tous les 90 % gratuitement, » dit-elle lentement, travaillant la logique. « Nourriture, abri, soins de santé, éducation. Pas d’argent, pas d’économie, juste l’accès. »
David hoche la tête avec enthousiasme.
« Et puis les 10 % — les choses frontières — celles-là vous les gagnez par contribution. Points d’Impact qui ne peuvent être achetés ou hérités. »
« Exactement. »
Wanjiku considère ceci. « Ça pourrait marcher, » dit-elle finalement. « Mais laissez-moi vous dire ce qui va arriver. Les 90 % ne sembleront pas comme la liberté. Ils sembleront comme la charité. Et la charité, peu importe à quel point universelle, fait que les gens se sentent petits. »
Elle se penche en avant. « La question n’est pas de savoir si les gens ont assez. La question est de savoir s’ils ont de la dignité. S’ils ont un but. S’ils se réveillent le matin en sentant qu’ils comptent. »
Elle fait une pause. « Vos 90 % résolvent le problème de survie. Mais ils ne résolvent pas le problème de signification. C’est le difficile. »
Sur la gouvernance IA
Quand David explique le concept d’IA comme arbitre et registraire — arbitres neutres assurant l’équité sans gouverner — Wanjiku rit.
« Vous voulez créer un système qui ne peut être corrompu parce qu’aucun humain ne le contrôle. C’est un bon rêve. Mais laissez-moi vous dire quelque chose sur le pouvoir : il trouve toujours un chemin. »
Elle lui raconte une histoire sur le chef de son village quand elle était jeune. Il était censé être neutre, distribuer la terre équitablement, régler les litiges justement. C’était un bon homme, un homme honnête. Mais il avait un cousin qui avait besoin de terre, et un neveu accusé de vol, et une sœur dont le fils voulait épouser une fille dont la famille s’opposait.
« Il n’est pas devenu corrompu, » explique Wanjiku. « Il a juste dû faire des exceptions. Une exception pour la famille. Une exception pour l’amitié. Une exception pour la miséricorde. Et puis les exceptions sont devenues la règle. »
Elle regarde David. « Votre IA sera programmée par quelqu’un. Elle apprendra à partir de données choisies par quelqu’un. Elle prendra des décisions qui affectent de vraies personnes, et ces personnes voudront des exceptions. Comment votre système dira-t-il non à la grand-mère qui a besoin de médicaments pas dans les 90 % ? À l’enfant qui a besoin d’éducation pas dans la base ? À la famille qui veut rester ensemble quand le système dit qu’ils devraient se séparer ? »
David commence à répondre, mais Wanjiku lève la main.
« Je ne dis pas que ça ne marchera pas. Je dis que vous devez penser aux exceptions. Parce que c’est là que tous les systèmes se brisent. »
Sur le Patrimoine
Wanjiku n’utilise pas le terme « Communs du Patrimoine », mais elle le vit. Elle maintient le complexe familial, plante les jardins traditionnels, raconte les anciennes histoires, préserve les recettes et chants et rituels qui connectent ses petits-enfants à leurs racines.
Elle fait cela non parce qu’elle rejette la modernité, mais parce qu’elle comprend ce qui est perdu quand la continuité se brise.
« Vous pouvez avoir toute la technologie que vous voulez. Mais si vous ne savez pas d’où vous venez, vous ne saurez jamais où vous allez. »
Elle enseigne aux enfants de Njeri comment préparer l’ugali comme sa grand-mère le lui a enseigné. Elle chante les anciennes chansons aux mariages, même quand les jeunes roulent des yeux. Elle insiste pour parler kikuyu à la maison, même si ses petits-enfants préfèrent l’anglais ou le swahili.
« La langue n’est pas que des mots, » explique-t-elle. « C’est une façon de penser. Quand vous perdez votre langue, vous perdez la capacité de penser certaines pensées, de comprendre certaines vérités. »
Mais elle envoie aussi de l’argent pour la recherche sur les interfaces neuronales de David. Elle regarde les présentations d’Amara sur l’amélioration génétique avec fierté, même quand elle ne comprend pas la science. Elle respecte les choix de ses petits-enfants, même quand elle craint qu’ils choisissent un avenir qui n’a pas de place pour des gens comme elle.
« Je n’ai pas à tout comprendre. Mais je dois les aimer. Et l’amour signifie lâcher prise quand il le faut. »
Citations clés : la voix de Wanjiku
Sur la technologie et les promesses
« Chaque génération pense qu’elle a inventé l’avenir. Mais l’avenir est juste le passé avec de meilleurs téléphones. »
« Vous pouvez donner aux gens tous les outils du monde. Mais s’ils ne savent pas ce qu’ils construisent, les outils sont inutiles. »
« J’ai vécu plus de révolutions que vous n’avez eu d’anniversaires. Certaines ont même marché. »
Sur le cadre 90/10
« Vous voulez donner aux gens tout ce dont ils ont besoin puis leur demander de s’efforcer pour ce qu’ils veulent. Mais et si ce dont ils ont besoin c’est de s’efforcer ? Et si la survie n’est pas le problème — c’est la solution ? »
« Les 90 % sauveront des vies. Les 10 % leur donneront du sens. Mais l’espace entre les deux — c’est là que les gens se perdront. »
Sur le Patrimoine et la Synthèse
« Vous pensez devoir choisir entre l’ancien et le nouveau. Mais regardez ce téléphone dans ma main — nouvelle technologie, ancien but. Je l’utilise pour raconter des histoires, comme ma grand-mère le faisait autour du feu. L’outil change. Le besoin non. »
« Mes petits-enfants veulent vivre éternellement. Je veux qu’ils vivent pleinement. Ce ne sont pas la même chose. »
« Vous ne pouvez devenir quelque chose de nouveau sans savoir ce que vous étiez. Ce n’est pas de la nostalgie. C’est de la navigation. »
Sur la gouvernance et le pouvoir
« Chaque système est conçu par des gens qui pensent être l’exception. Le test d’un système est comment il traite les gens auxquels personne n’a pensé. »
« Le pouvoir ne corrompt pas. Le pouvoir révèle. Votre arbitre IA sera aussi juste que les gens qui le programment veulent qu’il soit. »
« Vous voulez construire un système qui ne peut être manipulé. Bonne chance. Les humains manipulent les systèmes depuis que le premier chef a dit ‘faites-moi confiance’. »
Sur la sagesse et l’âge
« Vous les jeunes pensez que la sagesse c’est avoir des réponses. La sagesse c’est savoir quelles questions comptent. »
« Je n’ai pas peur de mourir. J’ai peur que mes petits-enfants oublient comment vivre. »
« Vous voulez guérir le vieillissement. Je veux guérir l’absence de but. L’un de nous résout le bon problème. »
Sur l’amour et la famille
« J’aime mes petits-enfants plus qu’ils ne peuvent comprendre. Ce qui signifie que je les laisse faire des erreurs que je pourrais empêcher. C’est la partie la plus difficile de l’amour. »
« La famille n’est pas avec qui vous partagez le sang. La famille c’est qui se présente quand vous avez besoin d’eux. C’est vrai que vous soyez biologique ou numérique. »
Son rôle dans le récit : pourquoi elle compte
Wanjiku remplit cinq fonctions critiques dans Le Projet Unscarcity :
1. La vérification de réalité
Quand le récit dérive vers l’abstraction, Wanjiku pose les questions concrètes : Qui bénéficie ? Qui décide ? Qui est laissé pour compte ? Que se passe-t-il quand le système échoue ?
Elle force les lecteurs (et personnages) à confronter l’écart entre théorie et pratique, entre conception et déploiement, entre l’utilisateur imaginé et l’humain réel.
2. La voix du Patrimoine
Wanjiku incarne la perspective des Communs du Patrimoine sans être anti-progrès. Elle valorise continuité, tradition, enracinement — non parce qu’elle craint le changement, mais parce qu’elle comprend ce qui est perdu quand le changement arrive trop vite.
Elle n’est pas luddite. Elle est intendante.
3. La perspective du Sud global
Les expériences de Wanjiku — vivre les séquelles du colonialisme, l’indépendance, l’ajustement structurel, la révolution de l’argent mobile — lui donnent une perspective que la plupart des futuristes occidentaux n’ont pas. Elle a vu la transformation arriver inégalement, vu des promesses se briser, vu la technologie déployée sans infrastructure ni contexte culturel.
Elle rappelle aux lecteurs que l’abondance n’est pas une destination mais un problème de distribution. Le monde « post-rareté » existe déjà pour certains pendant que d’autres manquent encore d’eau propre.
4. Le pont générationnel
Wanjiku connecte passé et futur. Elle se souvient d’un monde avant l’électricité et imagine un monde après la mort. Elle est assez vieille pour avoir de la perspective mais assez jeune (en esprit) pour s’engager avec de nouvelles idées.
Elle ne représente pas le passé. Elle représente la continuité.
5. L’ancre empathique
Wanjiku garde le récit humain. Quand les discussions de gouvernance IA, d’amélioration génétique ou de téléchargement de conscience deviennent trop abstraites, elle demande : « Mais comment cela se sentira-t-il pour la grand-mère au village ? Pour l’enfant qui ne comprend pas ? Pour la personne qui veut juste vivre une bonne vie ? »
Elle est la conscience du livre, demandant non « Est-ce possible ? » mais « Est-ce bon ? »
Pourquoi sa bénédiction compte
Le Projet Unscarcity est fondamentalement un livre sur la liberté — liberté de la lutte de survie, liberté de s’efforcer pour la signification. Mais la liberté n’est pas qu’un problème technique. C’est un problème humain.
Wanjiku représente les humains qui doivent vivre à l’intérieur des systèmes conçus par des optimistes et des ingénieurs. Elle a vu des systèmes échouer. Elle a survécu à leur échec. Elle sait que la différence entre une bonne idée et une bonne vie est souvent invisible pour les gens concevant le système.
Elle est sceptique mais pas cynique. Critique mais pas dédaigneuse. Enracinée mais pas rigide.
Elle est la voix de l’expérience vécue dans une conversation dominée par la possibilité théorique.
Et quand elle dit « peut-être cela pourrait marcher », cela signifie plus qu’un millier de livres blancs.
Le mot final
« Vous voulez savoir ce que je pense de votre Vision de la post-pénurie ? » demande Wanjiku à David un soir, alors qu’ils sont assis sur la véranda regardant le soleil se coucher sur le complexe.
« Oui, Shosh. J’aimerais vraiment. »
Elle reste silencieuse longtemps. Puis :
« Je pense que vous essayez de résoudre le bon problème. Je pense que vous posez les bonnes questions. Je pense que vous vous souciez des gens, pas seulement des idées. »
David attend.
« Mais je pense aussi que vous ne savez pas ce que vous ne savez pas. Vous avez lu des livres et écrit du code et pensé très fort. Mais vous n’avez pas enterré un enfant parce que l’hôpital n’avait pas de sang. Vous n’avez pas regardé un bon homme perdre espoir parce que le système a dit qu’il ne comptait pas. Vous n’avez pas vécu dans l’espace entre la promesse et la réalité. »
Elle le regarde. « Cela ne signifie pas que vous devriez arrêter. Cela signifie que vous devriez écouter. Les gens qui ont vécu ce que vous essayez de réparer. Les grand-mères qui ont enterré des maris et élevé des enfants et survécu à des révolutions. Ceux qui n’ont pas les mots que vous avez mais ont la sagesse dont vous avez besoin. »
Elle sourit. « Et peut-être, si vous écoutez assez bien, votre beau système marchera effectivement. »
David hoche la tête, humilié.
« Bien, » dit Wanjiku, se levant. « Maintenant entrez et aidez-moi avec le dîner. Vos théories peuvent attendre. L’ugali non. »
Profil de personnage par Patrick Deglon
Du Projet Unscarcity
2025 Patrick Deglon. Tous droits réservés.
Sources pour les statistiques 2024-2025 : Business Daily Africa, Better Than Cash Alliance, IEA Kenya Report, Clean Energy 4 Africa, Harvard Kennedy School
